Los ponchos rojos

LOS PONCHOS ROJOS

                                             Bolivia 2019

La sangre se arrastra por los Andes
como antes fluía el agua.
Arrastra desde hace siglos
su tejido de hilos rojos
por su rostro inerte.
Y se vende en el Mercado.

En el Mercado se vende la muerte.
Muertos ahorcados boca abajo sin pellejo
como cuy amasado a bastonazos.
La muerte camina en el Mercado
a rastras
con sus deditos blancos.
Un fusil apunta
con su dedo más largo.
En el Mercado.

Allá la carne almagra,
sin nervio ni hueso,
se abarata,
fofa como desecho a centavo,
amorcillada,
yaga a cuero vivo
y cebada en el dolor.
Como carne de perro.
Como mosca
en la carne cediza para cebo.
 

Cada vez que cae el día
la muerte abriga
Inti Illimani
con sus ponchos colorados.
Debajo de su silencio blanco
hay luces que arden y que esperan
los ocasos de águilas doradas.
Soles de sal y nieve.
Y la alpaca mítica del alma
que encumbrada frente al sol de los delirios
se requiebra cromática
en la Whipala que clama
desde El Alto del cielo.
En la cruz
y en el Mercado
la sangre se vende
con sus ponchos colorados.
En el Mercado. 
La sangre sangre,
la sangre que sangra
el exilio desangrado de sus penas.
Pero dentro de ellos
se cubre con paciencia
un corazón amable,
ardiente, entero.

                                        Marcos Reyes Dávila